Тут недавно случай со мной приключился. Он меня так зацепил, что даже на писательство пробило. )) Решил набросать маленький рассказ. Надеюсь форумчанам будет интересно. За стиль просьба не пинать, непрофессионал, любитель.
Итак. Иду я недавно мимо своего бывшего дома, где прошли мои лучшие годы, с 3х до 19ти, примерно. И вижу такую картину. Два небритых типа, с явным горным акцентом, наезжают на мужчину. А мужчинка этот, мой детский товарищь. Правда всегда мудаковатый он был. Была у него особенность. Если где намечалась драка-он перед самым главным моментом бесследно исчезал
. Но всё-таки-друг детства!
Вобщем, подвалил я к этим друзьям, и спрашиваю, в чём дело...
А они, как раз, перешли к стадии "Ятвой мама имэл, я твой папа имэл"..
"Джигиты" были, походу, явно с бодуна, и тут-же переключились на меня. Слово за слово, переходим на повышенные тона. Прикидываю варианты. Два на два. Я хоть и не любитель этого дела, но шансы всё одно есть.
Пока я так прикидывал, в мире что-то поменялось.
Воспользовавшись тем, что внимание нерусских товарищей сосредоточено на мне, мой "друг" исчез за кодовой дверью подьезда! Падла! Ссука! Не изменились привычки у урода!
Черти, видя что я остался один, начинают хамить сильнее.
"Ну, что, догавкался, Вася, счас тебя будут пистить", сказал в моей голове чей-то противный голос. "Я не Вася", мысленно ответил я ему, понимая, что сути это не меняет...
Тут запищала и начала открываться дверь подъезда. А вдруг это мой товарищь с дробовиком вернулся мне на помощь, промелькнула дикая мысль.
Ага, не с моим счастьем. Из дверного проёма вывалился ещё один "горец" , волосатый, здоровенный и явно нетрезвый.
"Ну, теперь, Вася, тебя точно отмудохают", заявил мне тот-же голос, и спорить я с ним не стал.
"Мытэбя сичас нэмножко убиват будэм", говорит самый наглый и поднимается с лавочки.
Что-же делать? У "сладкой парочки" по-любому что-нить колюще-режущее есть. "Горилле" воще оружия, походу не нужно.
В ментовку звонить? А успею? Да и смысл?
Орать на помощь?
Не смешно. Наши люди так и кинулись помогать, хоть и сто лет меня здесь знают. Вон уже вижу, из-под жалюзей пугливые и заинтересованные взгляды.
Бежать? Ну нет. Токо не это...
Отхожу на пару шагов назад , чтоб выиграть дистанцию. Будь что будет. Принял стойку.
Уроды ухмыляясь начали подходить.
Боковым зрением подыскиваю оружие. Чертма! Чистый дворик, приваренная оградка, ни палки ни кирпича. Твою мать...
Есть только сумка. Сумка! Блеать!!! Там же 75й , что я с Почты несу, даже распакованный, (проверял)!!
Токо он чистый стартовик и без патронов. Ну, тут уж Пан или Пропал.
"Убивать, говорите, это ещё вопрос, кто кого убивать будет", нагло заявляю, достаю Эрму из сумки, стволом вниз, чтоб заглушки не увидели, затвор смачно щёлкает...
Ну, если не поверят.. Не хочется даже думать, куда его мне засунут...
Поверили!
Видели бы Вы эти глаза! Побледнели. Испуг смертельный.
"Э, ты чево друг, мы токо пошутили, не надо стрелят, брат, иди куда шёл" !!!
Два раза просить меня не пришлось, опускаю пистолет в карман и тихо ухожу.
По дороге домой всего типало, (ну не Рэмбо я, не Рэмбо).
Пришёл, бахнул стакан водки. Любимая удивлённо спросила, какого чёрта? Рассказал.
Налила ещё стакан)))
И того.
А говорят что стартовое-это не оружие...